记得那年我8岁，一天清晨，天刚蒙蒙亮，我突然从梦中醒来，听见了从厨房传来的轻微声响。窗外，春雨淅淅沥沥地下着，空气中弥漫着泥土的清香。我揉了揉惺忪的睡眼，穿好衣服，轻手轻脚地走进厨房。

厨房里，母亲正站在案板前，手里捏着一块面团，动作轻柔而熟练。她的头发随意地挽在脑后，几缕发丝垂在额前，被汗水微微打湿。案板上摆着一碗新鲜的韭菜馅，翠绿的韭菜切得细碎，里面混合着剁碎的猪肉，散发出诱人的香气。母亲见我进来，抬头笑了笑：“怎么这么早就醒了？”

我靠在门框上，静静地看着母亲忙碌的身影。她的手在面团和馅料之间来回穿梭，像在演奏一首无声的乐章。每一个饺子都被她捏得精致小巧，褶子均匀，像一只只小船，整齐地排列在竹篾盘上。母亲的动作很轻，仿佛怕吵醒还在熟睡的家人，但她的眼神却格外专注，仿佛在完成一件重要的艺术品。

“妈，咋想着包饺子吃？”我忍不住问道。母亲抬起头，眼里带着一丝温柔：“今天是你爸的生日，他最爱吃韭菜馅的饺子。”我愣了一下，这才想起今天是父亲的生日。母亲总是这样，默默地记着家里每个人的喜好，用自己的方式表达着爱。

饺子下锅时，水汽氤氲，整个厨房弥漫着温暖的气息。母亲用勺子轻轻搅动锅里的水，饺子在水中翻滚，像一群欢快的小鱼。她时不时地往锅里加一点冷水，动作娴熟而从容。我站在一旁，看着她的侧脸，突然发现她的眼角多了几道细纹，鬓角也染上了几丝白发。那一刻，我心里涌起一股酸涩。

饺子煮好后，母亲先盛了一碗递给我：“尝尝，看味道怎么样？”我夹起一个饺子，轻轻咬了一口，韭菜的清香和猪肉的鲜美在口中交织，瞬间唤醒了味蕾。我连连点头：“好吃，特别好吃！”母亲笑了，眼里满是欣慰。

那天早上，父亲吃着饺子，脸上露出了难得的笑容。他一边吃一边夸赞：“这饺子真香，比外面卖的还好吃。”母亲坐在一旁，静静地听着，眼里尽是满足。那一刻，我突然明白，母亲的饺子不仅仅是一道美味，更是她对家人无声的爱与关怀。

时光荏苒，转眼间我长大成人，离开家乡，去了外地工作。每年春节回家，母亲总会包一顿饺子，仿佛这是她迎接我的仪式。她的手艺依旧精湛，饺子的味道也从未改变，但她的动作却渐渐慢了下来，头发也白得更多了。每次吃饺子时，我总会想起那个春雨绵绵的清晨，想起母亲在厨房里忙碌的身影，想起她眼角的细纹和鬓角的白发。

五年前，母亲生了一场大病，身体大不如前，但她仍坚持为我们包饺子。她的手有些颤抖，捏饺子的动作也不再像从前那样利落，但她的眼神依旧专注。我站在她身边，帮她揉面、擀皮，试图分担一些她的劳累。

如今，每当春雨落下，我总会想起母亲的饺子。那一个个精致的饺子，不仅承载着家的味道，更承载着母亲的爱与牵挂，是我记忆中最温暖的部分，也是我生命中最珍贵的财富。母亲的饺子，像春雨一般，无声地滋润着我的心田，让我在忙碌的生活中，始终记得家的温暖与爱的深沉。